Rusty McArthur rannte um sein Leben. Wie von Furien gejagt hetzte er durch die nächtlichen Gassen von Greenwich Village. Seine Augen waren vor plötzlicher Angst und Panik geweitet, seine hastigen Schritte klangen als dumpfes Echo von den Häuserwänden zurück.
Der Tod saß ihm dicht im Nacken. So dicht, dass er seinen eisigen Atem zu spüren glaubte. Unsichtbare Hände schienen nach ihm zu greifen, ihn an seinem Anorak zu packen und ihn in einen unsichtbaren Abgrund zu zerren.

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